Sábado - o almoço

A hora passou imprevista, ninguém soube por que motivo. Levantei o corpo do cobertor e ascendi o olhar ao céu profundo e longínquo da pequena aldeia; vesti as vestes frias e insensíveis que camuflam o coração e saí de casa de maneira subtil para almoçar.

Sentamo-nos na mesa habitual e transcendemos as conversas banais que se fazem nos sofás de espera ou nas mesas de madeira - porque quem transcende chega aos confins do mundo, à sabedoria do pensamento e a dor dos que não sentem reciprocamente. Sendo o apetite nulo para a refeição, o apetite encarregou-se da conversa: a natureza faz milagres a bem entender (de quem, como tu, se alegra com todas as forças e vive intensamente a verdade); aquela família de camponeses deixa-nos incompreendidos do que afinal é ser-se feliz (sabes, eles são felizes assim - naturalmente...) e quando esticam a mão ela vem cheia de bondade e de proximidade; o enófilo dono continua a largar sorrisos meios verdadeiros, meios falsos, dependendo da clientela (e para nós é sincero e bom demais, não corroboras?); e depois chega-se o padre meio embriagado do whisky que desfrutou levemente a pensar que vai ter de confessar dezenas de infiéis (a igreja, como falámos, não possibilita a progressão dos não-crentes).

Termina-se o almoço com um café amargo e insosso. Levantamo-nos da mesa e eu disse para mim:

- Adeus ó enófilo! Tem boas entradas e tem uma boa caçada amanhã!

E o que disse não passou de mim, não chegou ao balcão; virei costas, e desapareci nas nuvens.

Álvaro Machado - 15:41 - 29-12-2012